Elena y yo nos relajamos en el sofá, ambas emocionalmente agotadas. “Lo siento mucho”, susurré, acercándola a mí. “Debería haberles plantado cara antes”.
Una pareja relajándose en el sofá | Fuente: Pexels
Se inclinó hacia mí, suspirando. “No es tu culpa. Entiendo por qué les cuesta aceptarlo. Ojalá…”
—Lo sé —dije, besándola en la cabeza—. Yo también.
Las siguientes semanas fueron un torbellino de noches de insomnio, cambios de pañales y tensas llamadas telefónicas de familiares.
Una tarde, mientras mecía al bebé para dormirlo, Elena se acercó a mí con una mirada decidida en sus ojos.
“Creo que deberíamos hacernos una prueba de ADN”, dijo en voz baja.
Una mujer seria | Fuente: Midjourney
Una mujer seria | Fuente: Midjourney
Sentí una punzada en el pecho. «Elena, no tenemos que demostrarle nada a nadie. Sé que este es nuestro hijo».
Se sentó a mi lado y tomó mi mano libre. «Sé que lo crees, Marcus. Y te quiero por eso. Pero tu familia no lo dejará pasar. Quizás si tenemos pruebas, por fin nos acepten».
Tenía razón. La duda constante nos carcomía a todos.
“De acuerdo”, dije finalmente. “Hagámoslo”.
Un hombre reflexivo | Fuente: Pexels
Por fin llegó el día. Estábamos sentados en la consulta del médico, Elena apretando a la bebé contra su pecho, yo apretando su mano con tanta fuerza que temía hacerle daño. El médico entró con una carpeta en la mano y una expresión indescifrable.
“Señor y señora Johnson”, comenzó, “tengo sus resultados aquí”.
Contuve la respiración, repentinamente aterrorizada. ¿Y si, por alguna broma cósmica, la prueba saliera negativa? ¿Cómo lo manejaría?
Un hombre preocupado | Fuente: Pexels
Un hombre preocupado | Fuente: Pexels
El médico abrió la carpeta y sonrió. «La prueba de ADN confirma que usted, Sr. Johnson, es el padre de este niño».
El alivio me invadió como un maremoto. Me volví hacia Elena, que lloraba en silencio, con una mezcla de alegría y reivindicación en el rostro. Las abracé a ambas, sintiendo como si me hubieran quitado un peso de encima.
