Fernando intentó defenderse diciendo que eran “anticipos”. Pero los supuestos anticipos nunca habían sido aprobados por nadie. Y mucho menos por mí. Yo era la socia única.
Su propio abogado terminó aconsejándole un acuerdo.
Aceptó porque no tenía otra salida. Vendió el coche. Una moto que apenas usaba. Y una parcela pequeña que había comprado cerca de Toluca, convencido de que algún día construiría allí una segunda vivienda.
Con eso devolvió parte del dinero. Renunció por escrito a cualquier reclamación sobre la empresa, la vivienda y el mobiliario adquirido antes o durante el matrimonio con fondos privativos míos. A cambio, yo retiré la vía penal. No por compasión. Por cálculo.
Un proceso así habría durado años. Y habría salpicado también a Mateo.
La última vez que lo vi en un despacho fue en la notaría, el día de la firma final. Llevaba una camisa arrugada. Tenía esa expresión de los hombres que no saben distinguir entre haber sido vencidos y haberse destruido solos. Firmó sin mirarme. Cuando terminó, preguntó con una amargura seca:
—¿Con esto ya estás contenta?
Guardé mi copia. Me puse de pie.
—No. Contenta estaba antes de que decidieras vivir como si yo fuera una administradora de tus caprichos. Ahora solo estoy en paz.
Durante un tiempo escuché noticias suyas a través de terceros. Que había enlazado contratos cortos. Que Camila no volvió con él. Que veía a Mateo algunos fines de semana en Mérida. Que intentó montar un pequeño negocio con un amigo y fracasó porque nadie quiso fiarle material.
En Ciudad de México, el mundo empresarial no es enorme. La gente puede olvidar una infidelidad… Pero rara vez olvida una mala gestión.
Yo seguí adelante. Reorganicé la empresa. Saneé cuentas. Despedí a dos empleados que le habían encubierto gastos. Contraté a una directora financiera.
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Un año después, abrimos una nueva nave. Recuperamos clientes que él había puesto en riesgo por negligencia.
No necesité rehacer mi vida de cara a nadie. Me bastó con reconstruir la mía de verdad.
