La lluvia en el valle no caía; se acumulaba, como una niebla fría y gris que se aferraba a las piedras irregulares de la finca ancestral. Dentro de la casa, el aire estaba impregnado del aroma rancio del incienso y del olor metálico de la plata sin lavar. Zainab estaba sentada en un rincón de la sala, su mundo convertido en una maraña de texturas y ecos. Reconoció el crujido preciso de las tablas del suelo que anunciaba la llegada de su padre: un sonido sordo y constante, cargado con el peso de un hombre que consideraba su propio linaje como un monumento en ruinas.
Tenía veintiún años y, a ojos de su padre, Malik, estaba rota. Para él, su ceguera no era una discapacidad; era una afrenta divina, una mancha en la inmaculada reputación de una familia que lo apostaba todo a la estética y el estatus social. Sus hermanas, Aminah y Laila, eran las estatuas doradas de su galería: ojos brillantes y lenguas afiladas. Zainab era simplemente su sombra.
El atractivo no provenía de una palabra, sino de un olor: el olor acre y terroso de las calles que penetraba en la casa aséptica.
«Levántate, cosita mía», gruñó la voz de su padre. Nunca lo llamaba por su nombre. Nombrar algo era reconocer su alma.
Zainab se puso de pie, rozando con los dedos el ribete de terciopelo del sillón. Percibió una presencia en la habitación: olor a humo de leña, tabaco barato y el ozono de una tormenta inminente.
«La mezquita tiene muchas bocas que alimentar», dijo Malik con voz teñida de cruel alivio. «Una de ellas aceptó acogerte. Te casas mañana. Con un mendigo. Una carga ciega para un hombre destrozado. Una simetría perfecta, ¿no?»
El silencio que siguió fue sobrecogedor. Zainab sintió cómo la sangre se le helaba de las extremidades, dejando sus dedos helados. No lloró. Las lágrimas eran un recurso que había agotado a los diez años. Simplemente sintió cómo el mundo se transformaba.
