Cuando los primeros rayos grises del amanecer se filtraron por las contraventanas, la fiebre del muchacho remitió. La herida había sido limpiada y la arteria suturada con la delicadeza de una encajera. Yusha estaba sentado en una silla junto a la chimenea, con las manos temblorosas, cubiertas de la sangre del hijo de su enemigo.
El mensajero, que había estado observando la escena desde un rincón, dio un paso al frente. Miró los instrumentos de plata colocados sobre la mesa, luego el rostro de Yusha, ahora completamente iluminado por la luz de la mañana.
—Te recuerdo —dijo el mensajero—. Yo era un niño cuando murió la hija del gobernador. Vi tu retrato en la plaza del pueblo. Durante cinco años se ofreció una recompensa por tu cabeza.
Yusha no levantó la vista. “Entonces, acaben con él. Llamen a los guardias.”
El mensajero contempló al niño dormido, heredero de una provincia, salvado por el hombre al que habían condenado. Miró a Zainab, que permanecía allí como una centinela, con sus ojos ciegos fijos en él como si pudiera leer la mismísima podredumbre de su alma.
—Mi amo es un hombre cruel —dijo el mensajero en voz baja—. Si le revelo tu identidad, te ejecutará para salvar su orgullo. No puede confiar la vida de su hijo a un asesino.
—¿Entonces por qué te quedas? —preguntó Zainab.
—Porque el muchacho —dijo el mensajero, señalando la cama— no es como su padre. Habló del ángel al quedarse dormido. Su corazón aún no se ha endurecido por la ciudad.
El mensajero extendió la mano y tomó el bisturí de plata de la mesa. No lo usó en Yusha. En cambio, se acercó al fuego y lo arrojó a las brasas incandescentes.
—El doctor ha muerto —dijo el mensajero, mirando fijamente a Yusha a los ojos—. Murió en el incendio hace años. Este hombre es solo un mendigo que tuvo suerte con una aguja. Le diré al gobernador que hemos encontrado a un monje errante. Nos iremos antes del mediodía.
