Brandon intentó una risa breve que sonó forzada y débil. «Eso no puede ser cierto porque no pasó nada grave», dijo, aunque sus manos comenzaron a temblar a sus costados.
Karen se acercó a la carpeta unos centímetros, pero no la empujó directamente hacia él. «No podemos revelar la identidad de la persona que llamó, pero se mencionaron tu dirección y tu nombre, y también debemos reconocer que has estado inusualmente tenso en el trabajo durante varias semanas».
Gregory se inclinó ligeramente hacia adelante y añadió: «Últimamente has incumplido plazos y has tenido un comportamiento brusco con tus compañeros, y esta conversación trata sobre lo que te está sucediendo, así como sobre lo que podrías estar haciendo a los demás». El silencio se prolongó lo suficiente como para que Brandon notara que su propia respiración se volvía irregular.
«¿Golpeaste a alguien en tu casa anoche?», preguntó Karen con suavidad pero con firmeza.
Mi hijo, Brandon Cole, me dio una bofetada porque la sopa de verduras que preparé para la cena no tenía suficiente sal, y aún ahora me parece irreal cuando la leo escrita con palabras sencillas. El incidente ocurrió un martes cualquiera por la noche en nuestra pequeña casa adosada a las afueras de Cincinnati, Ohio, en un barrio donde los setos bien cuidados y los saludos cordiales crean la ilusión de que nada realmente desagradable podría suceder a puerta cerrada.
Brandon tiene veinticuatro años y solía ser el tipo de chico que rescataba gatitos callejeros y lloraba cuando una pelota de béisbol rompía la ventana de un vecino porque se sentía culpable por el ruido. Después de graduarse de la universidad, regresó a casa para lo que prometió que sería una corta estancia mientras buscaba un trabajo estable, y cuando se casó con una joven llamada Amber Collins y el alquiler aumentó inesperadamente, se quedaron en mi casa asegurándome que solo sería temporal.
