Esa noche, me quedé junto a la estufa revolviendo una olla de sopa de verduras como me enseñó mi madre, probando con cuidado y agregando las hierbas poco a poco para que los sabores se integren naturalmente. Brandon se llevó una cucharada a la boca, frunció el ceño y dijo: "¿Olvidaste sazonarla bien o es que no te importa el sabor?".
Extendí la mano hacia el pequeño salero de cerámica que había sobre la encimera y respondí: "Puedo añadir más ahora mismo, porque siempre es más fácil ajustar al final". Brandon golpeó la mesa con la palma de la mano con tanta fuerza que los cuencos de la encimera vibraron, y Amber quedó paralizada en el umbral con el móvil encendido en la mano, evitando deliberadamente mirarme a los ojos.
—Trabajo todo el día y llego a casa agotado —dijo Brandon con voz aguda—. Lo mínimo que puedes hacer es preparar bien algo tan sencillo como una sopa.
Antes de que pudiera apartarme, su mano me tocó la mejilla con un movimiento seco y arrepentido que me hizo zumbar los oídos y me nubló la vista. Me agarré al borde del mostrador para mantenerme en pie, pues sentía las rodillas débiles, y por un instante no pude respirar con normalidad mientras intentaba similar que mi propio hijo me acababa de pegar.
Brandon me miró con una expresión que oscilaba entre la incredulidad y la ira, y luego su rostro se endureció como si la rabia le resultara más segura que el arrepentimiento. «No convertirás esto en un drama», murmuró, levantando su cuenco y entrando en la sala de estar como si nada irreversible hubiera ocurrido.
