El collar descansaba justo debajo de su clavícula. Una fina cadena de oro con un colgante ovalado. Una piedra verde intenso en el centro, enmarcada por diminutas hojas grabadas, tan finas que parecían encaje.
Mi mano encontró el borde de la encimera detrás de mí.
El collar descansaba justo debajo de su clavícula.
Conocía ese tono de verde. Conocía esos grabados. Reconocí la pequeña bisagra oculta en el lado izquierdo del colgante: la que lo convertía en un relicario.
Había tenido ese collar en mis manos la última noche de vida de mi madre y lo había colocado yo misma dentro de su ataúd.
—Es antiguo —dijo Claire, tocando el colgante cuando me pilló mirándolo fijamente—. ¿Te gusta?
—Es precioso —logré decir—. ¿Dónde lo compraste?
“Me lo regaló mi padre. Lo tengo desde pequeña.”
No había otro collar. Nunca lo había habido.
¿Cómo era entonces cómo lo llevaba puesto?
Tuve ese collar en mis manos la última noche de vida de mi madre.
Cené en piloto automático. En cuanto las luces traseras desaparecieron calle abajo, fui directamente al armario del pasillo y saqué los viejos álbumes de fotos del estante superior.
Mi madre llevaba el collar en casi todas las fotos de su vida adulta.
Puse las fotos bajo la luz de la cocina y las miré fijamente durante un buen rato. No me había equivocado al cenar.
