La hermana menor, Lyra, se negó a desempacar sus pertenencias durante meses. Decía que no quería “acomodarse en una rutina cómoda”.
Me repetía a mí misma que Edwin volvería. Tenía que hacerlo.
O algo debió haber sucedido, porque nadie abandona a sus hijos así después de perder repentinamente a su esposa en un accidente automovilístico. Era incomprensible.
Así que esperé.
Pasaron las semanas. Luego los meses. Luego los años.
Todavía no hay llamada, ni carta, nada de Edwin.
En cierto momento, me di cuenta de que no podía esperar más, así que paré.
Mientras tanto, ya me había involucrado mucho: preparaba los almuerzos, asistía a las funciones escolares y averiguaba las preferencias de cada niña para sus huevos del desayuno. Las cuidaba a pesar de la fiebre y las pesadillas.
Firmé todas las autorizaciones y asistí a todas las reuniones de padres y profesores.
Llegaron a mí con su primer desamor, su primer trabajo, sus primeros pasos en la vida adulta.
En algún momento, sin que ningún acontecimiento específico lo marcara, dejaron de ser “las hijas de mi hermano”.
