De la noche a la mañana, me convertí en madre de mis sobrinas, sin previo aviso, sin saber lo que me esperaba. Justo cuando mi vida parecía estabilizarse, el pasado resurgió de una forma imposible de ignorar.
Hace quince años, mi hermano Edwin se paró junto a la tumba de su esposa… y desapareció antes de que las flores tuvieran siquiera tiempo de asentarse. Sin previo aviso, sin despedirse.
Sin dar ninguna explicación, dejó atrás a tres niñas pequeñas. Poco después, llegaron a mi casa acompañadas de una trabajadora social y una maleta a rebosar.
Cuando vinieron a vivir conmigo, tenían tres, cinco y ocho años.
Aún recuerdo el peso del silencio de aquella primera noche. Un silencio pesado que te oprime el pecho.
La más pequeña, Dora, no dejaba de preguntar: “¿Cuándo vuelve mamá a casa?”. Jenny, la mayor, dejó de llorar después de la primera semana. Simplemente dejó de hablar del tema, como si hubiera tomado una decisión que nosotros no habíamos tomado.
