Tragó saliva. —Dice que escondieron algunas cartas. Algunas las tiraron, y otras… —Miró el teléfono—. Algunas las guardaron en una caja en el ático.
—No, es imposible.
Una caja: prueba irrefutable. Necesitaba verla.
Lo miré fijamente, luego la pantalla. —Pasé dieciocho años pensando que había huido.
En ese momento, mi madre entró por la puerta trasera con panecillos.
—Traje los mejores —gritó. Luego se detuvo—. ¿Heather? ¿Qué pasó?
Me giré hacia ella, aún con el teléfono de Leo en la mano.
—Escribió.
Frunció el ceño. —¿Quién?
—Andrew.
Mi padre apareció detrás de ella. —¿Qué está pasando?
—¿Heather? ¿Qué pasó?
Le di el teléfono a mamá. Ella leyó la conversación mientras papá leía por encima de su hombro.
La expresión de mamá cambió primero. —Ted —susurró—. Le escribió.
