“No puedes…”, empezó ella, su expresión cambió, la incredulidad se transformó en ira.
“Puedo”, dije. “Y lo estoy haciendo”.
Le devolví el documento sin firmar.
“Una vez me abandonaste sin pensar en las consecuencias. Esta vez, soy yo quien cierra la puerta”.
Intentó recuperarse, lanzándome palabras. Algo sobre derechos, familia y segundas oportunidades, pero yo no la escuchaba.
Un joven junto a una puerta | Fuente: Midjourney
La cocina olía a ajo y tomillo, el tipo de consuelo que se cuela en tu pecho antes de que te des cuenta de lo mucho que lo necesitas. Mi papá había desaparecido en el patio trasero después de que Jessica se marchara.
Sabía que necesitaba un momento para sí mismo, sobre todo después del bombazo que ella había soltado.
Ahora estaba de pie junto a los fogones, removiendo nuestra comida reconfortante favorita: estofado de cordero.
“No tenías que cocinar, Dyl”, dijo desde la puerta.
Ajo y tomillo sobre una tabla de madera | Fuente: Midjourney
“Necesitaba hacer algo con las manos, papá”, respondí. “Y supuse que te vendría bien algo caliente”.
Hizo un breve gesto con la cabeza.
“Ha esperado 22 años para soltarte eso”, dijo, acercándose a remover la olla.
“Y a ti, papá”, añadí en voz baja. “Nos lo soltó a los dos”.
