Su padre no.
En cambio, me dedicó una sonrisa pequeña y terrible y dijo: —Pregúntale a tu prometido quién ayudó a construir las cerraduras ocultas.
Entonces metió la mano en su chaqueta.
El agente gritó: «¡No lo hagas!».
Daniel se movió primero.
Se abalanzó sobre su padre justo cuando apareció un arma. El disparo impactó en el techo, esparciendo yeso sobre la mesa. Su madre gritó en silencio, con las manos tapándose los oídos. Dos agentes derribaron a su padre por detrás, estrellándolo contra la vitrina con tanta fuerza que la hizo añicos en una lluvia de cristales.
Me dejé caer al suelo instintivamente, con el corazón latiéndome con fuerza. Daniel cayó al suelo junto a mí, con un hombro torcido. Por un instante, pensé que le habían disparado.
«¡Daniel!».
«Estoy bien», jadeó, aunque no parecía estarlo en absoluto.
Los agentes inundaron la habitación, inmovilizando a todos y dando órdenes a gritos. Su hermano fue arrastrado desde la cocina esposado. Su tía estaba sentada en el suelo, sollozando con la cara entre las manos. El padre de Daniel estaba inmovilizado boca abajo, forcejeando y gritando que todo era un malentendido.
Pero ya nadie le escuchaba.
Una mujer mayor con una chaqueta del FBI se agachó frente a mí. —¿Señora, está herida?
—El brazo —dije automáticamente—. Me agarró… —Entonces lo recordé todo—. Dijo mujeres. En el sótano. ¿Es cierto?
Su expresión lo decía todo antes de que hablara.
—Encontramos a tres —dijo en voz baja—. Vivas.
La habitación se tambaleó.
Daniel cerró los ojos.
La agente continuó, quizás pensando que los hechos me tranquilizarían. —Hemos estado reuniendo pruebas durante once meses. Tráfico interestatal, detención ilegal, coacción financiera, agresión. Su prometido ha estado cooperando.
Me giré hacia Daniel tan rápido que me dolió el cuello. —¿Cooperando?
Se incorporó, haciendo una mueca de dolor. Su madre se arrastró hasta él y le tomó la mano. Cuando ella firmó, su rostro se contrajo de culpa.
—Me está pidiendo que te lo cuente todo —dijo.
Y así lo hizo.
Años antes, cuando tenía quince años, notó un cerrojo en la puerta de un trastero en el sótano. Su padre decía que era para guardar vino caro. Entonces Daniel oyó llantos a través de las rejillas de ventilación. Para cuando lo comprendió, ya estaba atrapado en el mismo sistema que todos los demás en esa casa: amenazas, dinero, silencio, miedo. Su padre controlaba el negocio familiar, las cuentas bancarias, la propiedad, incluso el acceso de su madre a médicos e intérpretes. Daniel empezó a grabar las discusiones en teléfonos viejos y a esconder copias con un orientador escolar. Cuando se fue a la universidad, aprovechó la distancia para contactar con una línea de ayuda contra la trata de personas y, después, con investigadores federales.
—¿Por qué no me lo dijiste? —pregunté, con un tono de dolor en la voz más agudo del que pretendía.
