La última palabra no debería ser una risa.
Él era la verdad.
La voz de tu suegra resonó en la habitación como un cuchillo atravesando azulejos. Las conversaciones se interrumpieron bruscamente. Un primo cerca del pasillo bajó su cerveza. Una de las sobrinas, con un plato de papel en la mano, miraba desde el comedor hacia la cocina a oscuras, como si la comida estuviera escondida tras un armario.
Mauricio estaba de pie en medio de la sala de estar, con una sonrisa que comenzaba a resquebrajarse.
Se había pasado la semana presumiendo en el chat familiar, hablando de barbacoas, frijoles charros, arroz, postres y de cómo "Valeria siempre se supera" en su cumpleaños. Le encantaba oler su propia generosidad, sobre todo cuando no le costaba nada. Ahora, veinte personas esperaban en tu casa, hambrientas, con bolsas de comida en la mano, esperando que una mujer a la que él mismo había dicho públicamente que pagara su propia comida y dejara de vivir a costa suya les diera de comer.
Te quedaste donde estabas, cerca de la consola en el pasillo, lo suficientemente tranquila como para preocuparle.
La cocina, detrás de su madre, estaba impecable. Las encimeras relucían. La estufa estaba fría. La olla grande que le gustaba presumir cuando quería hacer creer a su familia que se había casado con una mujer que "sabía llevar una casa" estaba limpia, boca abajo, sobre el escurridor. El único plato en el fregadero era el que habías usado para almorzar unas horas antes, una comida pequeña e íntima preparada para uno solo.
