Marjorie ignoró la pregunta.
Dio un golpecito en la mesa del comedor con dos dedos y dijo, muy claramente: «Esta casa es nuestra ahora».
Todo lo de Bradley también.
Tienes que irte.
Observé la habitación lentamente.
Fiona rebuscaba en los cajones.
Declan cerraba la cremallera de una de las maletas de viaje de Bradley.
Un primo pequeño llevaba fotos enmarcadas como si fueran adornos sobrantes de una boda.
Nadie apartó la mirada.
Nadie se detuvo.
Era como si me hubieran enterrado junto a él.
—¿Quién te dejó entrar? —pregunté.
Marjorie metió la mano en su bolso y levantó una llave de latón.
—Soy su madre.
Siempre he tenido una.
Esa llave me impactó más que nada.
Bradley se la había pedido de vuelta meses atrás.
