Marta sintió cómo se le erizaba cada vello de los brazos.
Una sombra se cernía justo fuera de la entrada cubierta con cortinas.
Un hombre.
Aún.
No intervenir.
No estoy huyendo.
Simplemente se quedó allí de pie, como si el umbral mismo se hubiera convertido en un castigo.
Vestía ropa oscura, húmeda por el sudor y el viaje.
Una bolsa de lona colgaba de uno de sus hombros.
Tenía la barba muy larga.
Su rostro estaba más delgado de lo que nadie recordaba.
Durante un terrible segundo, nadie se movió porque todos lo sabían.
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Incluso antes de que el sacerdote susurrara su nombre.
“Tomás.”
El nombre se extendió por el patio sin que nadie lo pronunciara en voz alta.
Tomás.
Tomás came.
Tomás finally came.
Pero ya era demasiado tarde.
Siempre es demasiado tarde.
Sol bajó de la silla.
Despacio.
Le temblaban las piernas.
Ella caminó hacia él sobre la grava mientras toda la multitud la observaba.
Nadie le devolvió la llamada.
Nadie se le adelantó.
Llegó hasta el hombre y se detuvo.
Tomás miró al perro como si esperara un rechazo.
Como si se hubiera preparado para gruñir.
Por negativa.
Como prueba de que la casa ya no lo reconocía.
En cambio, Sol olfateó sus zapatos.
Su mano.
El dobladillo de sus pantalones.
Dejó escapar un sonido entrecortado y apretó su pequeño cuerpo contra su espinilla.
El hombre se rindió.
Cayó de rodillas con tanta fuerza que la grava le cortó la tela.
Su bolsa de lona se le resbaló del hombro.
Hundió ambas manos en el pelaje del perro.
