La habitación se inclinó.
Mellizos.
Sentí un nudo en la garganta, no por pánico, sino por una mezcla de asombro y tristeza. Porque tener gemelos significaba el doble de todo: el doble de pañales, el doble de noches sin dormir, el doble de responsabilidad.
Pero también significaba algo más.
Eso significaba que Damien se equivocaba en lo último que me había dicho al marcharse. Aquello que había dicho como si fuera prueba de mi insuficiencia.
Se marchó convencido de que yo nunca sería capaz de formar una familia.
Y en mi interior, la vida ya estaba demostrando lo contrario.
Salí de la clínica con una copia impresa de la foto guardada en mi bolso y me senté en mi coche durante un buen rato, con las manos en el volante, respirando lentamente como si estuviera calmando dos corazones, no solo el mío.
Luego me sequé la cara y conduje a casa porque eso es lo que hacen las madres: siguen adelante.
Los gemelos nacieron en una despejada mañana de primavera.
Dos niñas.
Perfectamente fuerte.
Completamente vivo.
