Mauricio se giró hacia ti tan bruscamente que uno de los regalos de cumpleaños envueltos que había sobre la mesita auxiliar se tambaleó.
—¿Qué estás haciendo? —siseó.
Sostuviste su mirada. "Estoy diciendo la verdad."
El rostro de su madre se tensó con incredulidad, no porque pensara que estabas equivocado, sino porque creía que jamás te atreverías a decirlo delante de testigos. Durante ocho años, te había visto suavizar situaciones incómodas, aguantar insultos y solucionar los problemas que su hijo había creado con su ego y ambición. Había confundido esa discreción con una disponibilidad constante. Ese fue su primer error.
—Valeria —dijo con esa dulzura amenazante que las mujeres de su tipo usan justo antes de mostrar los dientes—, mejor ni hablemos de eso.
Dejas el vaso. «Yo no empecé nada. Fue Mauricio quien lo empezó hace tres semanas, diciéndome, delante de Chucho, que a partir de ahora tenía que comprarme mi propia comida y dejar de vivir a costa suya». Miras a tu cuñado, que se estremece al recordar cada palabra. «Así que hice exactamente lo que me pidió. Hice la compra, preparé mis comidas, etiqueté mis recipientes y dejé de cocinar para él».
